siete

        aquella primavera al comenzar
        vos y yo
        este otoño que continuamos de forma diferente
        que nos encuentra trasladando el tiempo
        uniendo aquel de flores nuevas
        con este tiempo de hojas secas
        sin que la vida misma nuestra la de cualquiera
        fuera así precisamente
        ni el color total de aquellas flores nuevas
        ni la aparente tristeza gris de estas hojas secas
        siendo la vida un tanto más imperfecta
        real
        menos simbólica
        siendo vos y yo desde aquél día
        de charlar juntos tirados en el suelo
        imaginando un poema
        construyendo un poema
        intentando descubrir aquello que nos era común a ambos
        comenzando juntos el camino
        aceptando un poco el desafío de lo que iba a pasar mañana
        impregnándolo todo los recuerdos del ayer
        riendo vos y yo ahora mismo
        durmiendo juntos en el suelo
        comiendo juntos en el suelo
        sembrando las semillas que deseamos vengan en flor
        metidos en la imperfección de la vida y de nuestras cosas cotidianas
        más real que algún poema suelto hecho verdad
        hecho rodar
        como a veces pretendemos
        buscando demostrar que el mundo que
"si fue ya no será una porquería"
        no será porque estamos solamente vos y yo
        sino porque están además éste aquél el de al lado el de enfrente
        aquél que conocemos y que no conocemos
        aquél que pasa caminando a nuestro lado
        muchas veces indiferente él y también nosotros
        conociendo lo que falta para limarle todas esas gruesas imperfecciones a esta vida nuestra
        a esta vida de aquellos
        a esta vida de todos
        conociendo (no por tener todavía muy metidos los pies en el barro y en la mierda) las cosas sucias que a diario se ocultan tras la vidriera aparatosa del televisor que intenta empañarnos la felicidad en la figura de dos niños tomados de la mano
        pretendiendo meter bien los pies adentro de ese barro y esa mierda y transformarla
        que es esta realidad
        esta vida nuestra
        esta vida de aquellos
        esta vida de los desterrados de la vida
        diciendo esto por dudar si a todos les tocó (no digo nos tocó por conocer el privilegio) la vida realmente
        o si la vida es esto.-